Beh… forse anche studiatamente, questa è una storia scritta per dividere, per alimentare la sue diverse nature e far pesare intenzionalmente quelle non incluse.
Anch’io credo di aver partecipato a questa roulette della divisione, e senza ricorrere a qualche motosega che spartisse per bene una mia neuronaggine dall’altra, ho avuto un approccio schi(z)zosfrenato al tutto
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Prima lettura: mi piace
Seconda lettura: scuoto la testa
Terza lettura: mi piace scuotendo la testa
[Ipotetica]Quarta lettura: sono scosso e ho il torcicollo. Mi deve per questo piacere
Parlarne mi mette comunque una certa difficoltà di base, un po’ perché molti di voi hanno già colpito i punti cardine, un po’ perché questo è il tipo di storia che si (auto)impermeabilizza a parlarsi addosso: ti chiude la porta in faccia come Layla davanti a Shane (p. 50) per lasciarti a mumbleggiare, mentre ti ha fatto vedere quanto bastava, e tutto è già finito ancor prima di cominciare.
Essendo un blocco compatto nella sua asciuttezza senza ghirigori mi è ancora più difficile sezionarlo per spezzoni o sequenze…ma se comincio a bisturizzare… pian piano sono convinto che poi la mano (trucida) verrà da sé. Tanto sangue sparso non ne prevedo, essendo la materia anemica in sé
SPOILER
...SPOILER
......SPOILERBypassando il solito HorrorClub reso orrendamente spoilerogeno per invogliare i lettori a preferirgli il colonnato degli arretrati (qui assente) o a sfogliare rilassati le prime 40pp. come fossero davanti ad una copia di
Gente di Oggi ma Chi? 
…la lieta novella è che finalmente qualcuno osa imporre un prologo che è un vero prologo, cioè rimandando il logo del titolo a ben 9 pagine più indietro: sono quelle piccole cose non didascaliche che distinguono un autore ricercato nei tempi da un compilatore alla ricerca di altri tempi (perduti)
.
Il titolo non mi piace molto, troppo vicino, anche per il senso dato, a quello dello Psycho sclaviano (
n°243) e come in quel caso, in questa storia il protagonista non è Dylan. Preferivo quello in fase di lavorazione molto più qualunquisticamente stuzzicante “
Un certo Mister [William?]
Wilson” …ma forse si andava troppo sul vago, e poi sciorinarsi tutto l’elenco telefonico di Edimburgo era una faticaccia inutile.
Se non c’è di nome nel titolo, invece il nostro Mr. Wilson appare da subito in tutto il suo opaco anonimato, mentre tira avanti una serata qualsiasi davanti alla tv, o facendo le pulizie in modo meccanico. In realtà le pellicole d’epoca sono il suo unico modo per tracciare un cine-profilo retrospettivo della sua vita e dell’imprinting datogli dalla cara nonnina soffocante…su cui scaricare ( inconsciamente ) le colpe per esser venuto su così a suon di mancati John Wayne o criminali di guerra
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Non posso dire di invidiarlo quanto a scelte di film idonei per l’infanzia, però mi sento fortunato pensando che, se adesso avessi 8 anni, mia nonna mi terrebbe incollato al fondotinta del suo nuovo idolo Carlo Conti o delle piroette di Milly Carlucci per ore ed ore. Per fortuna da piccolo andava più per la cronacaccia nera o per Funari, e ne ho tratto giovamento. Ogni epoca ha i suoi telemostri
.
Quando poi si parla di letture, la nonna multi-funzionale propina a Wilson una bella volumanza edificante da Jack London a Dickens, non pensandoci su più di tanto tanto, e senza sapere che molte delle loro pagine nascondono gli orrori agghiaccianti del Grande Nord (v. il racconto breve
Farsi un fuoco) o la spregevole miseria sanguinaria di una Londra vittoriana che più
pulp non si può. Non erano allora meglio i giornaletti sconci & violenti nella loro leggerezza?
Wilson nel dubbio continua a leggere
Zanna Bianca ed applica il suo (sado)animalismo convinto ai topi da spappolare. Non ci sono più le donne, meglio dedicarsi solo alle sorce [
fuor di sineddoche, nb] ribattezzate per l’occasione su due zampe
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Come intro morbosa ed alienante mi è piaciuta parecchio, anche perché lascia intuire subito con chi avremo a che fare e quanto siano cadenzati i ritmi, le parole non dette, i pensieri intermittenti, o legati ad una sottotraccia cinematografica in onda da qualche parte.
E se di citazioni rimbombava la “tele”-visione di Wilson, anche Shane parte sparato con Eric Clapton per dedicare Layla all’omonima canadesina svampita di cui è infatuato, ma non sembra sortir alcun effetto, se non quello di presentarsi come lo “sfigato” di turno…cosa che gli spetta per ruolo inevitabilmente, ma avrà i suoi sviluppi, di tristezza e grigiore – chiunque ti chieda “vuoi esser il mio miglior amico” superati gli undici anni merita una compassionevole strizzata di capo a suon di badilate, senza alibi per l’alcool
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Così ci ritroviamo sbalzati alla luce del sole nel microcosmo condominiale in cui vegeta in disparte Wilson quando non è al lavoro: poche pagine par capire che aria tira, in che rapporti è col vicinato, come si (indis)pone …e soprattutto quanto poco basti per scalfire la sua immobile tranquillità basata su 30 anni di orrendi segreti e meschinismo aggravato. Alla parola "detective" sembra crollargli tutto adosso…se non fosse che il nuovo co-inquilino è un detective qui a tempo (molto) perso, per ragioni di puro cuore afflitto. Ma questo Wilson non può sospettarlo ed è costretto a sospettare qualsiasi altra cosa…cominciando ad alimentare la catena degli equivoci che stringeranno il collo a questa storia…fino a sfiorare l’inverosimile, a dire il vero. Adesso si sente lui il topo in gabbia
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Passaggio di testimone. Da qui e per un po’ di pagine ci spostiamo su Dylan, o almeno tentiamo di capire cosa ci faccia in questo sobborgo di Edimburgo senza un caso per le mani. In realtà il “caso” è lui, o meglio la sua passione semi-adolescenziale per una donna già impegnata ad una (altra) fede, che vorrebbe trascinarsi dietro a Londra per nonsiècapitoppoicosa: progetto serioso di vita insieme, consumare la cotta finchè cuoce, fuggire cavalcando i propri sogni, o aspettando il prossimo numero in cui si sa già che toccherà alla prossima sventola?
Sappiamo che quando Dylan rincorre l’amore si tratta solo di quello con tutte le lettere majuscole, da primato melenso ed auto-ottundente, che qualsiasi ragionamento logico non terrebbe . Per cui ci può (ben) stare che Accatino presenti Dylan ad uno dei vertici di una triangolazione adultera clandestina e si aspetti di uscirne vincitore, anche senza l’idea del “futuro” che un personaggio di fumetti seriali privo di continuity non può avere.
Forse la sua attesa lenta e passiva è alla lunga un po’ sconfortante/snervante per il lettore, e finisce per abbattere la tensione all’interno della sua “storia” fino a farsi nojosetta, ma permette di lasciarlo abituare malinconicamente alla separazione ed a prefigurare la resa. Anche se senza entusiasmi di troppo, ha la testa tutta projettata in un altro mondo, e non avanza proprio tempo da dedicare a maniaci o assassini. Come Wilson, un altro caso di alienazione. Molto più abbottonato e
british del solito, si contraddice implicitamente quando aggira il vero motivo per cui è ad Edimburgo parlando con Shane (pp. 28-29) e poi però vuota tutto il sacco con Layla comodi sul letto (p. 59)…ma si sa, certe minigonne hanno il potere di sciogliere la lingua
Anche ogni riga che scrive è quindi segnata da queste pregiudiziali, e non deve stupire il tono svagatamente teneroide ed incantato con cui scrive al “
Caro Groucho” o il suo corsivo svolazzante ed infantilizzato che si distingue dei caratteri netti e spigolosi di una Janice preoccupata in modo molto adulto (pp. 39-40, lettering)
Anche se ha 38anni suonati (a vuoto), tanto adulto invece non pare l’irlandese Shane che si trasforma da subito nel vicino invadente, a corto di amicizie, e che si appiccica a chiunque gli dia retta davanti ad una birra – spero non una Guinness. D’accordo, è molto stereotipato come personaggio, ma nel complesso non così improbabile o ridotto a macchietta: svolge la sua funzione, apre col sorriso scazzato una semi-tragedia e non gli si può chiedere altro. Se si voleva fare un irlandese dalla pelle nera e patito dell’uncinetto sarebbe stato molto più originale…ma gli autori hanno bisogno delle loro scorciatoie per sentirsi riconoscibili
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Poi non lo so, magari si sono ispirati a quest’altro di vicino impiccione ed invadente dal pelo rosso, ma in quel caso il Bracc(onier)aggio della tipa finì un po’ meglio…acqua e sapone diciamo -c’è anche la nonna kelassalunga
da ducenti pippi e la filippina: gajardo ar manzo, no?)
http://www.youtube.com/watch?v=HfQA_GxIT60 
http://www.youtube.com/watch?v=pvywiODaZy8&feature=relmfu Nel giro di un mese Dylan si ritrova all’ennesimo party disertato, e sarebbe ora che cominciasse a pensare di travestirsi da George Clooney per bussare alla porte delle feste, magari con qualcosa da bere che non si infili in una macchinetta da caffè in fibra ottica, modem wi-fi incluso – sorry per la tripla pubblicità occulta
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Abbastanza espansiva e logorroica lo è anche la vaporosa squinzia canadese in giro seminuda per la pensione, mentre nel più totale silenzio si nasconde la filippina sgobbante per tirare avanti la famiglia. E con questo abbiamo chiuso con le presentazioni accidentali/-ate dei condomini.
Dei due giovinastri non si sa che attività intrattengano in Scozia. Invece di Wilson ci vengono dati un pajo di bio-contenuti speciali direttamente sul posto lavoro, che non servono a nulla, se non a sottolineare quanto sia miserabilmente spregevole solo con chi non può fronteggiarlo – già con l’amministratrice se ne stava più con la coda tra le gambe. Queste pagine si potevano rimuovere senza pregiudicare nulla, secondo me…fanno da puro corollario e non aggiungono niente, se non che Wilson per la pensione deve ancora aspettare un bel po’ , come la macchine da scrivere ancora in (suo ostinato) uso.
Quello che ci interessa più però di Wilson, sono il delirio incombente ed il fantasma dell’indagatore (assente) che lo perseguita, strisciando fino al suo passato (pp. 30-31) o disturbandolo mentre rasa quella topa di Sue Ann. Scorretta quanto basta la macchia di sangue che langue sulla guancia per oltre 2 pagine prima di manifestarsi graficamente al lettore solo su indicazione di Dylan (pp. 35-37), ma questi, si sa, sono i trucchismi del mestiere per mantenere un po’ di suspense. Manca solo la scintilla finale per far detonare la follia sopita dell’omino efferato
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Direi senza dubbio che questa è la parte principale della storia, e pertanto avrei preferito che lo scontro/confronto indiretto ed involontario tra i due fosse esasperato ancora oltre, martoriando lentamente Wilson sulla falsariga dell’
Inquilino del Terzo Piano, ma la sceneggiatura ha qui preferito perdersi dietro altre cose, più prosaicamente soft nella piccola quotidianità dei dettagli, e meno estremizzante nell’incubo da angoscia radicale. Sono scelte, per carità…ma comportano perdite, di tenuta e peso specifico delle singole pagine. Alleggerendo con continui intermezzi si finisce allentare la presa sul lettore, ripeto. Restano comunque delle buone manovre digressive e mai pura melina
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Alla fine comunque i casi scoppiano, ed è sempre Dylan a metterci lo zampino per la sua non-richiesta capacità di andare incontro agli altri: sollecitare la disinfestazione o sfilare un pajo di stivali per innocente cortesia possono avere conseguenze letali. Senza topi Wilson avrà bisogno di altre prede di sfogo, senza formalismi sul letto di un altro uomo Layla si presterà a facili conclusioni da parte di Shane. Te la sei cercata Old Boy!
In un certo senso, anche se accidentalmente, Dylan non è proprio il comprimario evanescente da presepe che non determina nulla nella storia: qualcosa la fa, ma non lo sa. Non risolve; complica. Ed anche se non fa qualcosa, quella lacuna è fondamentale: lasciarsi sfuggire candidamente un killer come tanti è una nota di rilievo per lui, è quello che non ti aspetti da chi ha perso il fiuto dell’indagatore per concentrarsi sulla (quasi) sua infermiera…ed oltre al fiuto ha perso molti altri dei suoi sensi, non ultimo il 5° e 1/2 che qui non solletica proprio, perché l’amore lo ha narcotizzato, e di sogni rivelatori manco a parlarne… come con la smorfia napuletà
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Segue l’attesa precipitazione degli eventi e precipitazioni a carattere di rovescio. Sotto la pioggia si consumano le morti dei due condomini capitati nel posto sbagliato al momento sbagliato. In questa parte il tratto di Gerasi si fa meno pulito e più “sofferto” traendone beneficio con parecchia china nera in più. E’ solo la parentesi di una notte però, perché il giorno seguente la polizia porge un bluff d’occasione ad un incredulo Wilson e torna a brancolare nel bujo sulla versione dei fatti…accomodandoli poi a quella più semplice. Anche l’incolpevole filippina viene colpita di rimbalzo dalle perquisizioni, e tutto torna come prima per il solo Wilson, che torna davanti alla cara tv dopo essersela vista davvero brutta, e non per il solito quarto d’ora
.
Arriva quindi il momento che qualcosa “spezzi” (lo dice lui, p 81.iv) lo stato di passività disarmante di Dylan, e quel qualcosa prende corpo nella sua mente durante il funerale “da straniera” di Layla – suppongo diseredata ed ignorata dai parenti del Quebec, e senza i soldi per permettersi un viaggio
low cost della salma. Del funerale di Shane non è dato sapere nulla; sicuramente non lo seppelliranno accanto a lei, dove avrebbe voluto morire, forse.
Dopo due mesi non basta qualche teschio d’arredamento o qualche poster di Pinhead per sentirsi a casa in una camera da pensione: è venuto il momento di capire con chi/cosa si ha a che fare e tirare un
aut-aut per confermare il proprio senso di delusione latente. La risposta alle sue domande come sappiamo verrà intercettata, per un altro equivoco/coincidenza, finendo nel cesso che tenta di rigurgitarla via. Cosa ci aveva scritto Janice sopra? Di certo non un “no” secco o senza spiegazioni, altrimenti non gliel’avrebbe neanche spedita. Comunque non sospetterà mai che le poste abbiano toppato/saltato la consegna, perché non siamo mica in Italia
.
E’ ora di sbaraccare e, con o senza Janice, prima o poi Dylan avrebbe comunque ripreso la strada ferrata per Londra. Fuori tempo massimo (in senso recchioniano) la sparata inutile che fa sul bisogno di crescere, quando sappiamo benissimo cosa lo aspetta in qualsiasi prossimo numero a lezione già assimilata. Bella e suggestiva la stretta di mano col carnefice impunito che lui stesso ha collaborato a riattivare, ed in parte anche a sedare, non indagando sulla morte di Layla e levandosi adesso dalla scatole. Tipica scena in cui la (diversa) consapevolezza del lettore dilata l’esperienza del gesto in sé. Già vista e rivista, ma funziona molto bene qui
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Questo punto di vantaggio a livello di conoscenza ci viene però subito sequestrato durante la visione/ricordo successivo di Wilson, dove contrariamente a tutti gli spiegonismi circolari in voga nella serie è il non-detto a prevalere: chi è la donna strangolata? è stata la prima ed unica fiamma di Wilson? Anche loro avevano un rapporto clandestino? Perché lui ha quell’espressione ebete (p. 95.iv) prima di strangolarla? Forse non la conosceva neanche, puro incontro fortuito? Domande inutili, se non a creare altri dubbi e parallelismi che sfumano via come le tavole in questione
.
L’unica cosa certa, alla fine, è che i roditori sono tornati e la ditta di disinfestazione ha fatto il lavoro alla straca**o – oppure l’amministratrice ha fatto la cresta sulle spese. Ma è anche grazie a loro se tra Edimburgo e dintorni qualche donna si ritrova un collo sano in più. Nancy dissentirà, temo
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*** ***** ****** ***** ***
Complessivamente direi una storia che merita una lettura a prescindere, anche solo per imbattersi con qualcosa di diverso dal solito tran-tran, a livello di struttura e contenuti. Ricorda più un episodio di
Julia con rimandi alle atmosfere di Hitchcock, per molti versi, ma questo non è a suo svantaggio, perché DD può esser anche questo, variandosi o prestandosi a contaminazioni. Tanto basta poco per tornare ai vecchi schemi strabusati
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Non mi allineo al coro di estasiati: come voto per me si assesta
oltre il 7, ma senza arrivare all’ 8, perché non mi convince del tutto in certi passaggi inconsistenti, dà qualche volta l’impressione di atteggiarsi ad esercizio di stile (cinematografico, nel caso specifico), si perde facilmente nel piacere di lasciare un “ritratto di vita” simpatizzante e/o minimalista della fauna dei condomini – la Barbato discepolizza, macché
Davvero? – e non tiene stretta per le gonadi la sfasata conflittualità tra Dylan e Mr. Wilson…che meritava più trazione ansiogena e disturbante
Ho apprezzato invece il suo coraggio di porsi come storia “diversa” e di rottura, cosa che non tutti gli autori possono permettersi, per natura. Anche la cura dei dettagli e le scelte mirate contribuiscono a tenere il livello della qualità alta, mentre l’assenza di dialoghi brillanti è in fondo dovuta alla banalità del male con cui si confronta assieme al
low profile delle conversazioni/rapporti tenuti. La mente di Wilson è già più complessa quando prova ad abbozzare un discorso da sola, e si sente.
Capisco benissimo che una storia del genere possa non piacere ed urtare per il ritmo fiacco della prima metà, per certe delicatezze narrative un po’ di maniera, o per l’atteggiamento (alla lunga) snervante di Dylan…ma di certo non la si può definire inconcludente od insignificante. Lascia aperte le porte a vari approcci senza chiudere il cerchio o fingersi più profonda di quanto non realmente sia, e questo le va riconosciuto. E’ normale che il popolaccio di noi lettori – me compreso – ululi talvolta invocando la corposità cruenta da
panem et circenses quando lo spettacolo offerto ti dà invece di barretta macrobiotica ad una seduta di teatro neo-transistenzialista (?!) bielorusso, ma tant’è
.
A conti fatti la ritengo qualche gradino sotto
Babenco o
La vita rubata, e mi ha divertito molto meno di storie più recenti come
Il delitto perfetto o
L’eliminazione, ma se Accatino potesse continuasse a scrivere ancora per la testata sarebbe una manna cosmica piombata sulla testa di tutti. Credo invece che se sono rimaste delle sue storie, si tratti perlopiù di avanzi di magazzino da piazzare, come per il Rrobe...e che il futuro non preveda nulla in lavorazione da parte di entrambi. Prepariamoci al ritorno arrembante del trio delle 5G, quindi
.
Smozzicando per pezzi le votazioni, al terzo turno secco alla tedesca, con proporzionale alla svedese:
Soggetto:
7 Una storia di morte che riprende vita, per poco. Una storia d’amore che va s’avvia a morire, per sempre. Più che un episodio di DD sembra una parentesi, abbastanza ampia per raccoglierci altre storie, lasciate intuire o stroncate sul nascere.
Sceneggiatura:
7 ½ Ha il merito di tenere in piedi un soggetto scarno ed asettico tramite risvolti e sovrapposizioni ben gestite, anche se nel complesso qualche coincidenza rischiava di stonare . I comprimari funzionano da sè, spazio per Bloch o Groucho era impossibile trovarne senza creare scompensi. Tempi morti ed appendici minimaliste riescono a pesare meno perché adatte al “genere”. Forse in 64pp (o addirittura 32) poteva incidere di più. Al cinema anche meglio.
Disegni:
7 Arrotondato per incoraggiamento. Gerasi mi sembra molto diligente in alcune vignette, più distratto in altre (v. ascella mancante alla giacca di Dylan p.20. iii, o luci mancanti nel pub p. 29 & 66). Attento alle linee dritte ed ai tratti sottili/puliti, si perde quando la spessore (ri)curvo dell’orrore deve prendere sporcamente campo. Buoni senza dubbio i personaggi, qualche dubbio sugli interni sempre squadrati e con quelle ombrature a striature diagonali, che dopo un po’ stufano (pp. 40-41, 46, 61).
Si rifà con qualche interesse quando si concentra sui dettagli minuti (v. stanza di Shane) o arriva la pioggia a intorbidare tutto il finale. Davvero belle le tavole retinate/sfumate dei ricordi di Wilson…sono l’unico punto in cui mi ricorda l’Ambrosini più volte qui citato. Per il resto…lo vedo più d’ascendenza Bigliardesca e filo-
Julia come stile. Su
Lazarus Ledd mi aveva fatto un’altra impressione. Vorrei rivederlo alle prese con una storia horror pura e qualche vignetta grande in più.
Copertina:
8 Ancora più noir e d’atmosfera di tutta la storia, va a segno senza esitazioni. Stile di Stano in evoluzione: sempre meno spigoloso e meno splilungoso, accomoda la rotondità con lo spessore (v. assassino e vittima). Non so se mi abituerò.
Tremenda pacchianata cromatica il logo DD campeggiante – ma qui Stano non c’entra: se scegli giallo/nero su uno sfondo blu notte, il nero non si vede per niente…sembra giallo monotinta! Con tante combinazioni a disposizione (giallo/rosso; bianco/rosso; bianco/celeste; blucerchiato…) proprio giallo/nero bisognava scegliere? Ed il daltonismo cavalca…
*** *** ***
Adesso vi lascio perché devo andare dalla vecchiarda del piano di sotto per farmi prestare un po’ di quelle sue asticelle con cui impala i colombi cagolanti. Potrebbero sempre servirmi per rubare la biancheria intima dagli stendini delle studentesse del palazzo accanto. Ho visto cose interessanti appese…
ALOHA
[...]
ci sarebbero un pajo di altre cosucce da chiedere o far notare...ma non ho il coraggio di proseguire oltre...altrimenti (giustamente) mi mozzano le dita sul posto per darle in pasto ai piranha. Rimando tra qualche post .
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